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viernes, 4 de febrero de 2011

Bocha.

Un pueblo a rayas con la costumbre de comerse los pies.
Gente perfectita subiendo y bajando, bajando y subiendo.
Llueven de rabia los árboles, llueven pelos y gotas de macramé.
Malos tiempos para el viento, ya añejo y fastidioso.

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